"Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre,
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que
lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte:
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más
que tu nombre".

~ FUERTES, Gloria, "Ya ves qué tontería".

Desperté de un sueño con las palabras que me regaló una chica hace mucho tiempo, cuando yo era chico. Ella me dijo “¡¿Quién te dijo que valías algo?!”
Antes de abrir los ojos supe que ése iba a ser un día muy duro, aunque soleado.
Hubiera vendido mi alma al diablo para conseguir la capacidad de seducir a esa guacha, lograr que se sienta atraída por mí para finalmente mandarla a la mierda. Me gustaría que las mujeres como ella sintieran la miseria y el dolor en el que sentí que me sumergieron. Después consideré que si me dijo eso, fue porque alguien, en el mejor de los casos, la despreció así. Digo “en el mejor de los casos” porque quizá vio esa demoledora frase (“¿Quién te dijo que valías algo?”) en la tele o algo así y se le ocurrió emplearla conmigo.
Día nuevo, vida nueva: taza de mate cocido frío y un pan duro, me pegué un baño polaco y salí a buscar a mi chica.

Al llegar a su casa, la atiborré de mis molestas e insensatas preguntas, dando por sentado que la relación (si se le podía así llamar) terminaría hoy.

-Karina... ¿Te amo o no? ¿Soy como un gas inerte de la tabla periódica? ¿Vos me quisiste alguna vez? ¿Yo te merezco a vos? ¿Debería matarme? ¿Tenemos una sensibilidad especial? ¿Existe un campo de fuerza en nuestras mentes? ¿Pensás en mí cuando estás con ellos? ¿Soy la reencarnación de una cucaracha? ¿Engordaste un kilo? ¿Me escuchás cuando te hablo?

Estaba algo dormida, descalza y con el cabello sin cepillar. Vestía una remera vieja con un dibujo de Mickey Ratonovich y unos shorts muy gastados, amarillos, que seguramente sólo usaría para dormir.

-¿A quién le decís gorda, gil? -ya no se reía como a mí me gustaba. Al principio su sonrisa un poquito chueca me re-gustaba. Seguí interrogando.

-¿Sabías que soñé con vos? ¿Sabías que me gustás un poquito menos que ayer, pero me calentás? ¿Sabías que tengo ganas de llorar y no puedo? (porque soy macho y me la banco, ¿qué van a pensar de mí los maricones? -¡¿qué me los quiero levantar con mi torturada sensibilidad?!-) ¿Sabías que quiero abrazar a alguien pero no quiero a nadie cerca de mí? ¿Por qué sabés tan poco? ¿No ves que sos una pelotuda? ¡¿Por qué sos taan pelotuda?!

Ella hizo seis años de taekwondo y se curtió a dos profesores de karate... saben lo que eso significa. Espero que tengan la dicha de salir con alguien más físicamente débil que uno. Ella quiso salir conmigo, según sus palabras, porque “quería probar algo distinto”.
Yo estaba re-feliz cuando salimos los primeros días, la verdad es que no tengo registro de cuando todo se empezó a hundir y a transformarse en esa pintura de Goya, “Riña a garrotazos”.

Importa un pepino si tenés el coeficiente intelectual de un genio y un doctorado en física cuántica, no podés cambiar ni jota ni hacer ningún tipo de progreso en el mundo real si no activás.
Hay una gran diferencia entre saber cómo hacer algo y hacerlo realmente. El conocimiento y la inteligencia son inútiles sin la acción. Es tan simple como eso.

"-Entonces tendrás que leer de otra manera…
-¿Cómo?
-No sirve la misma forma para todos. Cada uno inventa la suya, la suya propia; hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa.
A no ser…
-¿A no ser qué?…
-A no ser que esos tales ríos no tengan dos orillas sino muchas, que cada persona que lee sea su propia orilla, y que sea sólo suya la orilla a la que tendrá que llegar”.

- SARAMAGO, José.

Tenemos que obligar a la realidad a que responda a nuestros sueños, hay que seguir soñando hasta abolir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible, hasta realizarnos y descubrir que el paraíso perdido está ahí, a la vuelta de la esquina".

~ CORTÁZAR, Julio.

A mi imposibilidad de vivir la bauticé como genio, a mi cobardía la envolví llamándola refinamiento. Me nombré a mí, Dios dorado de oro falso, en un altar de cartón-piedra pintado para que pareciera mármol.
Pero no me he engañado a mi mismo ni a la conciencia de mi autoengaño.
El libro del desasosiego, Fernando Pessoa, 1982.

voy a empezar a leer los vedas.

Se conoce como Periodo Védico (o Era Védica) a la época en que fueron compuestos los Cuatro Vedas, los libros sagrados más antiguos que se conocen en India, aunque concretar con exactitud esta época es una cuestión complicada.

Fuente: https://historiageneral.com/2023/04/18/los-cuatro-vedas-del-hinduismo/

"Yo había puesto

encima de mi pecho,

un pequeño letrero que decía:

'Cerrado por demolición'.

Y aquí me tiene usted pintando las paredes,

abriendo las ventanas,

adornando la mesa con la flor amarilla

con que paga el otoño sus encantos".

~ PELLICER, Carlos.

Lo cotidiano

Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;

este cabello triste que se cae

cuando te estás peinando ante el espejo.

Esos túneles largos

que se atraviesan con jadeo y asfixia;

las paredes sin ojos,

el hueco que resuena

de alguna voz oculta y sin sentido.

Para el amor no hay tregua, amor. La noche

se vuelve, de pronto, respirable.

Y cuando un astro rompe sus cadenas

y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,

no por ello la ley suelta sus garfios.

El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla

el sabor de las lágrimas.

Y en el abrazo ciñes

el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.

~ CASTELLANOS, Rosario.

"Sé que moriré sin leer muchos libros que me ve hubieran salvado la vida. Se quedarán perdidos, sepultados, escondidos, en el caos de mi biblioteca o de otras bibliotecas. Cientos de libros excepcionales no serán leídos nunca por seres humanos excepcionales. Por eso me sonrío cuando los editores de revistas, o de periódicos, o de libros, me piden textos inéditos. Pienso: Cervantes es un escritor inédito para el 90% de los españoles. Toda la historia de la literatura está inédita para millones y millones de seres humanos que no leen. Para millones de seres humanos 'Puedo escribir los versos más tristes esta noche' podría ser un verso escrito ahora mismo".

~VILAS, Manuel, "Las bailarinas".

"Cuando somos sensibles, la cercanía con la presencia humana nos sacude, nos alienta, comprendemos que es el otro quien siempre nos salva. Y si hemos llegado a la edad que tenemos, es porque otros nos han ido salvando la vida, incesantemente".

~ SÁBATO, Ernesto, "La Resistencia".

"Nos encontramos en un estado de desprevención ante la lógica de la guerra semiótica contra el pueblo porque en estado de paz organizamos dispositivos y discursos preventivos. Todos ellos, construidos e institucionalizados en los últimos cuarenta años, comenzaron a ser desmontados en forma casi inofensiva en comparación con lo que sucede en la actualidad desde 2015 en nuestro país. Desde 2024 se encuentra en ejecución un plan de genocidio social y terrorismo económico que, si bien levanta resistencias, obtuvo un impulso colosal por sus resultados electorales. Nuestra sociedad no se encuentra en condiciones políticas y morales de desconocer un resultado electoral y ello nos convierte en rehenes de un plan de destrucción masiva, de liquidación del país entero para obsequiárselo en su totalidad a los monopolios globales absolutistas totalitarios, convertidos ellos en dispositivos de poder concentrado, ya no en meras empresas analizables económicamente sino en configuraciones imperiales dotadas de poderes de magnitud inédita."

~ KAUFMAN, Alejandro.

"Ahora que ya no estás,
que has partido sin equipaje
y sin palabras,
que tu sombra no se detiene
ni siquiera a la orilla
de mis sueños,
yo te escribo, te llamo, te conjuro.
Pero es inútil.
Solo el olvido escucha mi voz en el viento".

~OROZCO, Olga | "Cartas para el más allá" (fragmento).

"Que las empresas tengan especial influencia en la política significa que la democracia está enferma. El propósito de la democracia es asegurarse de que los ricos no tengan una influencia proprorcional a su riqueza. Y si tienen más influencia que tú o que yo, eso significa que la democracia está fallando. Las leyes que obtienen de esa forma no tienen autoridad moral, sino la capacidad de hacer daño."

"¿El éxito es la meta? Pienso que no. La meta es conseguir, defender y mantener nuestra libertad."

“La Guerra de las Malvinas, guerra patria que por un rato unió a los argentinos pisadores y a los argentinos pisados, culmina con la victoria del ejército colonialista de Gran Bretaña.

No se han hecho ni un tajito los generales y coroneles argentinos que habían prometido derramar hasta la última gota de sangre. Quienes declararon la guerra no estuvieron en ella ni de visita. Para que la bandera argentina flameara en estos hielos, causa justa en manos injustas, los altos mandos enviaron al matadero a los muchachitos enganchados por el servicio militar obligatorio, que más murieron de frío que de bala.

No les tiembla el pulso: con mano segura firman la rendición los violadores de mujeres atadas, los verdugos de obreros desarmados.”

~ GALEANO, Eduardo, "Memorias del fuego III: El siglo del viento".

Remember: Capitalism is working perfectly: You're supposed to be exhausted and worried you'll lose your income and die penniless. It makes it easier to treat you like shit and pay you less. If you are worrying about the rent, you are not focusing on tearing down this unfair system.

It's sure weird how depression and anxiety are huge problems for young people in a society where everything cost more every year and every single human act gets monetized, on a planet that is boiling alive, must be a coincidence.

“El dolor nos hace crecer, nos vuelve más sabios e, incluso, un poco más buenos. Nos descubre facetas que ignorábamos sobre nosotros mismos y también sobre los demás. Por eso es necesario aprovecharse del dolor, exprimirlo hasta el fondo, exigirle una cuota de aprendizaje a cambio de todo aquello de lo que nos ha privado.”

— RIVERA DE LA CRUZ, Marta, "En tiempo de prodigios".

I forget endlessly, I forget more than I could remember. My translucent, airy heart is pierced by the sheer sufficiency of things, and it is enough for me to gaze on them fondly. I was never anything more than an incorporeal vision, with no soul apart from a vague breeze that came and then was gone.

TRADUCSHION:

“Olvidé interminablemente, olvido más de lo que podría recordar. Mi corazón translúcido y aireado está atravesado por la mera suficiencia de las cosas, y me basta con mirarlas con cariño. Nunca fui nada más que una visión incorpórea, sin más alma que una vaga brisa que ni bien llegaba se iba al pingo”.

— PESSOA, Fernando, "The Book of Disquiet" ("El libro del desasosiego").

“𝚆𝚎 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜𝚝𝚘𝚛𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚎 𝚍𝚘 𝚗𝚘𝚝 𝚕𝚎𝚊𝚛𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚑𝚒𝚜𝚝𝚘𝚛𝚢.”

― HEGEL, 𝘎𝘦𝘰𝘳𝘨 𝘞𝘪𝘭𝘩𝘦𝘭𝘮 𝘍𝘳𝘪𝘦𝘥𝘳𝘪𝘤𝘩.

Una cosa que creo que muestra que el "arte" hecho con IA es una porquería sin valor es que las imágenes estas de Ghibli se ha usado solo de forma lúdica, pero a nadie se le ha ocurrido imprimirlo, ponerle un marco y regalarlo, porque sería cutre de narices, porque le has dedicado cinco minutos.
Al final, una vez más, Marx tenía razón y solo le damos valor a las cosas si detrás hay alguien que le ha dedicado un esfuerzo.

― KALITRO III.

Antes de que todo esto se termine. Antes de que cierren la casa y vendan los muebles y regalen los libros. Antes de que se repartan los cosméticos y los zapatos. Antes de que arrojen las cacerolas a la basura. Antes de que vacíen las alacenas, de que se lleven las especias, los fideos.

Antes de que se terminen los días felices y las tardes de domingo. Antes de la última de las madrugadas. Antes del final de la angustia. Antes de que se acaben el sexo sin amor y el amor sin sexo. Antes de que la ropa se pudra en los placares. Antes de que descuelguen los cuadros y cubran los sillones con lienzos y cierren las ventanas para siempre. Antes de que quemen las fotos. Antes de que se resequen los felpudos, de que se oxiden las cortinas en sus rieles. Antes de que se terminen la curiosidad, los huesos, el hígado y las córneas. Antes de que se sequen todas las plantas del balcón. Antes de que no haya más nieve, ni colores, ni trópicos. Antes del final de todas las selvas, de todos los mares, de todos los reflejos en el agua. Antes del último poema. Del final de las veredas y las calles. Del fin de todos los paseos. Antes todas las ciudades y todos los cafés con vidrios empañados. Antes de la cancelación de todas las discusiones, de todos los argumentos, de toda la furias, de todos los desprecios. De todas las metálicas ansiedades. Antes del fin de los gritos, de la desolación y de la culpa. Antes de la última agenda, del último viernes, del último bar, del último baile. Antes de que se apaguen todas las cúpulas y todas las pantallas. Antes de que las polillas se coman los restos de la lana y de la almohada. Antes del final de las mascotas. Antes, mucho antes: hay que vivir. Pero ¿cómo? ¿Cómo? «Qué admirable / el que no piensa “la vida huye” / cuando ve un relámpago», escribió Basho.

Admirables los que están en el tiempo sin pensar en él.

~ GUERRIERO, Leila, "Teoría de la gravedad".

Hoy quemé tu carta. La única carta que me escribiste. Y yo te he estado escribiendo sin que tú lo sepas, día a día. A veces con amor, a veces con desolación, otras con rencor.
Tu carta la conozco de memoria: catorce líneas, ochenta y ocho palabras, diecinueve comas, once puntos seguidos, diescisiete acentos ortográficos y ni una sola verdad.

~ PACHECO, José Emilio.

"All rich countries now employ legions of functionaries whose primary function is to make poor people feel bad about themselves."

~GRAEBER, Michael.

"Las palabras tienen entidad... Algún día seremos capaces de medir el poder de las palabras. Tienen entidad. Se pegan a las paredes, al papel pintado, a las alfombras, a la tapicería, a tu ropa. Y, finalmente, se te quedan pegadas dentro".

~ ANGELOU, Maya.

"Es difícil escribir sobre algunas cosas. Después de que te sucede algo, vas a escribirlo y lo dramatizas demasiado o lo minimizas, exageras las partes equivocadas o ignoras las importantes. En cualquier caso, nunca lo escribes como quieres."

~ PLATH, Sylvia.

"The climate crisis reveals that our civilization has never really been organized around science, contrary to the usual Enlighthenment narrative. It is organized around capital. Science is embraced when it serves the interest of capital, and is often ignored when it does not."

~ HICKEL, Jackson.

I think there has been a war of the imagination over the last several years. I was thinking a lot about what there might be to be optimistic about and I came to the conclusion that this feeling of hopelessness that everybody has is a manufactured product, and that's what Neo-Liberlism is really about. Neo-Liberalism isn't just an economic program, it's a political program designed to produce hopelessness and kill any future alternatives.

~ GRAEBER, David.

Con ella aprendió Florentino Ariza lo que ya había padecido muchas veces sin saberlo: que se puede estar enamorado de varias personas a la vez, y de todas con el mismo dolor, sin traicionar a ninguna. Solitario entre la muchedumbre del muelle, se había dicho en un golpe de rabia: "El corazón tiene más cuartos que un hotel de putas".

~ GARCÍA MÁRQUEZ, Gabriel, "El amor en los tiempos de cólera".

"Cuando damos nuestro esfuerzo total a algo, ganamos sin importar el resultado, porque la satisfacción personal del esfuerzo nos hace ganadores."

~ ZIGLAR, Zig.

If you lose one sense, your other senses are enhanced. That’s why people with no sense of humor have an increased sense of self-importance.

"Some people, and I am one of them, hate happy ends. We feel cheated. Harm is the norm."

~ NAVOKOV, Vladimir.

UN DÍA COMO CUALQUIER OTRO. Arúspice desesperado, verdades tras la paciencia que desemboca en autofagia. A VECES el niño que fuiste, todas las horas que se apresuran y se rasguñan entre sí y sollozan. Ocasionalmente oscurantista, siempre anhelando una respuesta. Podría ser cualquier hora cuando todo día se multiplica en mil carices, una tras otra, anquilosada por el mismo arrepentimiento. Esta noche las entrañas no revelaron nada. Volver a revisar en cuarenta y ocho horas. ACTUALIZAR.

''Cuando uno extraña un lugar, lo que realmente extraña es la época que corresponde a ese lugar; no se extrañan los sitios, sino los tiempos.''

~ BORGES, Jorge Luis.

"La muerte a mí no me angustia. Hombre, la vida tiene eso de maravilloso: si viviéramos para siempre sería enormemente aburrida, mecánica. Si fuéramos eternos sería algo espantoso. Creo que la vida es tan maravillosa precisamente porque tiene un fin".

~ VARGAS LLOSA, Mario.

Cuando usted ha tenido los primeros ATISBOS del estado intemporal de conciencia, comienza a avanzar y retroceder entre las dimensiones del tiempo y la presencia.
Primero se vuelve consciente de cuán raramente su atención está realmente en EL AHORA. Pero saber que no está presente es un gran éxito: este conocimiento es presencia, incluso si inicialmente sólo dura un par de segundos del tiempo del reloj y se pierde de nuevo.

Después, con frecuencia creciente, usted escoge tener la atención de su conciencia en el presente, más que en el pasado o en el futuro y cada vez que se da cuenta de que había perdido EL AHORA, puede permanecer en él, no por un par de segundos sino por periodos más largos percibidos desde la perspectiva externa del tiempo del reloj.

Así que antes de estar establecido firmemente en el estado de presencia, es decir antes de ser completamente consciente, usted fluctúa por un tiempo entre la conciencia y la inconsciencia, entre el estado de presencia y el de identificación con la mente.

Usted pierde el Ahora y vuelve a él, una y otra vez.

Eventualmente, la presencia se vuelve su estado predominante, como una locomotora del recontracarajazo rumbo al infinito, siempre incesante y siempre pa' delante, sabiendo la respuesta de un montón de adivinanzas.

~ TOLLE, Eckhart, "El poder del ahora".

Alcanza el no hacer,
ocúpate en nada,
saborea lo que no tiene sabor,
equilibra el odio con la virtud,
afronta lo difícil cuando aún es fácil,
ocúpate de lo grande cuando aún es pequeño,
los difíciles problemas del mundo
han de ser abordados mientras aún son simples,
los grandes problemas del mundo
deben ser abordados mientras aún son pequeños,
de esta manera el sabio
sin vérselas nunca con grandes problemas
consigue grandes cosas,

Aquel que promete a la ligera
descubrirá que le es difícil mantener su palabra,
aquel que todo lo que considera fácil
encontrará muchas dificultades,
por eso incluso el sabio
considera difícil cualquier cosa
y debido a ello nunca tiene problemas.

Saber que uno siempre cuenta con el privilegio de la pausa. Descender la intensidad de la marcha. Acomodarse en el piso. Sacarse los zapatos. Tocarse el latido del corazón y sentir qué quiero que siga ahora y qué no.
Así. Escuchando tu respiración como respuesta. Con la cabeza inclinada, mirando a ese Cielo que guarda tu vuelo.
Tranquila. Despacio. En ese silencio donde la verdad, siempre, te es revelada.
Eso. En pausa. Date el permiso hermoso de frenar.
Así. Tu cuerpo a la altura de tu alma. Que espere el que pueda esperar. Lo importante acá es que te sepas esperar vos. Eso también es curarse.

~ PRONSKY, Lorena.

"Al reducir el consumo y la producción, podemos liberar tiempo para el desarrollar otras formas de riqueza, que tienen la ventaja de no agotarse al usarlas, como la amistad o el conociemiento."

~ LATOUCHE, Serge.

El Maestro Te Shan, quien era un renombrado maestro de Dharma, había escrito un tratado acerca del Sutra de Diamante, y era muy conocido en toda China. Una vez, escuchó hablar sobre la escuela Chan, de quienes se decía que menospreciaban el estudio formal de las escrituras. Entonces, lleno de ira, decidió viajar al sur de China, donde el Chan tenía más seguidores. En su viaje, poco a poco se fue quedando sin recursos, y al llegar a una ciudad donde había un mercado, a media tarde se sintió apremiado por el hambre. Entonces se paró frente al puesto de una mujer que vendía bollos de arroz. Se acercó a la mujer y le dijo que era Te Shan, en viaje hacia el Sur. La mujer sorprendida, porque estaba frente a un famoso maestro de Sutras, le dijo:

"En el Sutra de Diamante se dice que no se puede conseguir la mente del presente, no se puede conseguir la mente del pasado, ni se puede conseguir la mente del futuro, entonces, si me respondes con qué mente vas a comerte estos bollos de arroz, te los regalaré."

El Maestro Te Shan no supo qué responder, y comprendió que la mujer poseía una gran sabiduría, por lo que quemó sus tratados y siguió su viaje para encontrar un maestro Chan que pudiera guiarlo hacia la iluminación.

No hay cicatriz, por brutal que parezca, que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella, algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras de la memoria, un remate imperfecto que nos sana dañándonos. La forma que el tiempo encuentra para que nunca olvidemos las heridas.

~ BONNETT, Piedad.

‎«Para liquidar a los pueblos se empieza por privarlos de la memoria. Destruyen tus libros, tu cultura, tu historia. Y alguien más escribe otros libros, les da otra cultura, inventa otra historia; después de eso, la gente comienza a olvidar lentamente lo que son y lo que fueron. Y el mundo que te rodea se olvida aún más rápido».

‎— KUNDERA, Milán.

— Jesús Quintero: "Señor Gala, ¿qué es lo más inteligente que se puede hacer en esta vida?"

— Antonio Gala: "En principio yo le diría: irse a una playa. Pero en el fondo, de verdad, tengo que decirle que salir de esta especie de laberinto en que nos han metido, una vida que no es la nuestra y que no es la mandada. Que es una organización que necesita esclavos para seguir manteniendo la pura organización que necesita esclavos, y así hasta el final. Salirse de esa cadena terrible, desencadenarse. A riesgo de la soledad, a riesgo de la falta de comprensión, pero irse un poco al campo, en el mejor de los sentidos. Salir de esa extraña y monótona esclavitud de cada día. Darle a cada día su propio afán, pero también su propia sonrisa, su propio gozo, su propio color, su propio aroma. Eso es la inteligencia. Porque una inteligencia que no nos ayude a vivir, no la quiero. No me sirve para nada. No creo que le sirva para nada a nadie".

La perdiste porque eras accesible; siempre estabas a su alcance y tu vida era de rutina. El arte de un cazador es volverse inaccesible -dijo-. En el caso de esa güera, quería decir que tenías que volverte cazador y verla lo menos posible. No como hiciste. Te quedaste con ella día tras día, hasta no dejar otro sentimiento que el fastidio. ¿Verdad?

Ser inaccesible significa tocar lo menos posible el mundo que te rodea. No comes cinco perdices; comes una.

No dañas las plantas sólo por hacer una fosa para barbacoa. No te expones al poder del viento a menos que sea obligatorio. No usas ni exprimes a la gente hasta dejarla en nada, y menos a la gente que amas.

Ponerse fuera del alcance significa que evitas, a propósito, agotarte a ti mismo y a los otros.

Significa que no estás hambriento y desesperado, como el pobre hijo de puta que siente que no volverá a comer y devora toda la comida que puede, ¡todas las cinco perdices!

Un cazador sabe que atraerá caza a sus trampas una y otra vez, así que no se preocupa. Preocuparse es ponerse al alcance, sin quererlo. Y una vez que te preocupas, te agarras a cualquier cosa por desesperación; y una vez que te aferras, forzosamente te agotas o agotas a la cosa o la persona de la que estás agarrado.

Ya te dije que ser inaccesible no significa esconderse ni andar con secretos.

Tampoco significa que no puedas tratar con la gente.

Un cazador usa su mundo lo menos posible y con ternura, sin importar que el mundo sean cosas o plantas, o animales, o personas o poder. Un cazador tiene trato íntimo con su mundo, y sin embargo es inaccesible para ese mismo mundo.

Es inaccesible porque no exprime ni deforma su mundo. Lo toca levemente, se queda cuanto necesita quedarse, y luego se aleja raudo, casi sin dejar señal alguna.

~ CASTANEDA, Carlos.

My gf started an OnlyFans 2 months ago and after one month she only had one follower (me). She was upset and I felt bad for her. I decided to create multiple accounts and subscribe to her so she would be happier and more encouraged to continue with her journey. Recently over the past few weeks she has been messaging one of my accounts, wich uses a handsome male profile picture and she has been hinting at meeting up with him. I don't know what to do right now, do I tell her the truth about what I'm doing, or continue pretending to be this guy to avoid upsetting her? She mentioning being willing to fly out to meet this dude, I think her heart would be broken if I told her.

“Más de uno tendría que arrepentirse, yo mismo para empezar, pero en cualquier bar de la ciudad, en cualquier McDonald’s hay un gil que, a pesar de todo, quiere escribir… En realidad no quiere escribir, quiere ser un escritor y quiere que lo lean… Un escritor se autodesigna, se autopropone en el mercado persa, pero ¿por qué se le ocurre esa postura?”

~ PIGLIA, Ricardo, "Los diarios de Emilio Renzi", 2015.

[...] En la antigua Roma, otro caso renombrado de cancelación fue el del poeta Lucrecio (99-55 a. C., circa), autor de "De rerum natura, Acerca de la naturaleza de las cosas", notable poema que difunde la teoría materialista de Epicuro, según la cual el alma fenece con la muerte del cuerpo. Durante la Edad Media esta composición permaneció perdida o, mejor dicho, deliberadamente ocultada por opuesta al credo dominante. En monasterios y abadías constaba de que había un manuscrito de tal composición, pero el poema no estaba.

>>271
[continua]
¿Obedecía su pérdida a la censura de la Iglesia, en tanto esa composición tiraba por la borda la idea de la inmortalidad del alma? San Jerónimo -siglos IV y V- escribió que Lucrecio, quien murió a los 43 años, padecía una perturbación mental provocada por haber tomado un filtro amoroso y que, durante sus momentos de lucidez, compuso el poema. Así, el santo contribuyó a silenciar y denigrar a Lucrecio y a su creación: en términos modernos, los escrachó.

"Es hora de que me ocupe de mí misma. He ido tambaleándome por ahí, lúgubre, siniestra, sombría. Ahora toca construirme a mí misma, darme una columna vertebral, por más que fracase".

~ PLATH, Sylvia.

Érase una vez un dios pluvial que estaba solo en cielo, haciendo llover su agua sucia (porque los humanos hacían mucha popocha contaminada con medicamentos transgénicos en el mar) y estaba triste el dios (se llamaba Rayden) y el loco quería enamorarse.

Entonces una diosa lunar llamada Garompeta le sugirió que "Ya fue, volteate a una humana, viven poco y son re gilas, pero no seas boludo y no te enamores" y el dios pensó "Qué groncha esta diosa, pero tiene razón". Rayden, el dios pluvial, buscó y buscó hasta que encontró en Lugano una chamaca linda, morocha, alta de ojos grandes.

Para seducirla primero hizo llover flores, luego hizo llover un líquido oloroso y espeso que olía a pescado y por último, lágrimas, porque la flaca sólo quería tomar fernét con Manaos y él no podía hacer llover eso, así que hizo llover sangre y balas (porque los negros en los entierros tumberos disparaban al cielo y él juntaba las balas que quedaban atrapadas en las nubes) y entonces con la rojiza lluvia de balas, los mató a todas y a todis.

P: —Nicholas Lezard ha escrito: "Rowling puede escribir a máquina, pero Le Guin puede escribir". ¿Qué opina de este comentario a la luz del fenomenal éxito de los libros de Potter? Me gustaría saber su opinión sobre el estilo de escritura de JK Rowling.

Ursula K Le Guin: —No tengo una gran opinión al respecto. Cuando tantos críticos adultos hablaban de la "increíble originalidad" del primer libro de Harry Potter, lo leí para averiguar de qué se trataba el alboroto, y me quedé algo desconcertada. Parecía una animada fantasía infantil cruzada con una "novela escolar", bien hecha para su grupo de edad, pero estilísticamente ordinaria, imaginativamente derivada y éticamente bastante mezquina.

Las dotes proféticas de Black Mirror no son tales. Quitando honrosas excepciones como San Junípero, no son otra cosa que exageraciones de lo ya existente y, como muchas de las series de animación para adultos, el concepto es:
-no existen personas que toman buenas decisiones.
-no hay forma de luchar contra los poderes económicos: la revolución no existe, es imposible.
Es un producto cultural contrarrevolucionario.

«Cuando un muchacho de 14 o 15 años descubre que es más dado a la introspección y a la conciencia de sí mismo que la mayoría de los chicos de su misma edad, incurre fácilmente en el error de creer que ello se debe a que ha alcanzado una madurez superior a la de sus compañeros. Ciertamente cometí ese error. En realidad, aquella tendencia a la introspección se debía, en mi caso, a que yo tenía mayor necesidad que los demás de comprenderme a mí mismo. Ellos podían comportarse de acuerdo con su natural manera de ser, en tanto que yo debía interpretar un papel, lo cual exigía notable comprensión y estudio de mí mismo. En consecuencia, no se debía a la madurez, sino a mi sensación de incertidumbre, de incomodidad, que era la que me obligaba a tener pleno conocimiento de mí. Esa conciencia era un puente que me llevaba a la aberración, y, entonces mi manera de pensar tenía que limitarse a la incertidumbre, a la formulación de hipótesis».

~ MISHIMA, Yukio, "Confesiones de una máscara".

Mira un mapa y verás que las iglesias se acumulan en barrios "pobres". En esos barrios no hay pobres reales, hay tontos con dinero que lo pierden rápido. Lo mismo se apuntan a un nofap que a la deconstrucción progresista del varón. Lo importante es tu inseguridad y regalar tu dinero.

~ ANON, en un hilo recién borrado

«Los pobres son pobres porque quieren. Elton Muzq is our savior y J K Rowlling nuestra profeTERF. Todos están mal, yo estoy bien. Los zurdos no me gustan, ja ja, quiero ser billonario y tener tres Mercedes. Si me esfuerzo, tendré montañas de cripto-oro siendo mi propio jefe PONZI».

~ FACHO, Un, "A mí también me profanó un FURRO OBESO."

“To gain your own voice you have to forget about having it heard.”

~ GINSBERG, Allen.

Terminé de leer "Más que humano" de Theodore Sturgeon.
Es recomendable, considerando que es ciencia ficción de 1950.

"Él sólo quería amar; no pedía nada. Nada concreto. La vida tenía que ser algo sencillo; algo que pudiera vivirse como un conjunto de pequeños ritos, indefinidamente repetidos. Ritos al fin y al cabo un poco estúpidos, pero en los que, en el fondo, se pudiera creer".

~ HOUELLEBECQ, Michel.

"No te fíes de las palabras: en esta vida encontrarás personas que viven mal y hablan bien."

~ MACHADO, Antonio.

❝La reconocí inmediatamente; podría haberla reconocido en medio de una multitud. Sentí una indescriptible emoción. Pensé tanto en ella, durante esos meses, imaginé tantas cosas, que al verla, no supe qué hacer❞.

— SÁBATO, Ernesto, "El Túnel", 1948.

Hoy terminé de leer "Cometierra" de Dolores Reyes.

En "Las competiciones de Horus y Set", Set alaba lo encantador que es el trasero de Horus, invitándole a pasar la noche. Cuando su miembro queda erecto, se lo introduce y Horus usa sus manos para recoger su semen. Cuando Horus le enseña a Isis lo que le ha hecho, le corta la mano y la tira al río, regenerándola con su magia. A continuación, excitó a su hijo para recoger su semen y lo esparció sobre las escarolas del jardín de Set. Cuando Set se la comió, no descubrió que estaba embarazado hasta que Tot lo demostró ante los dioses.

Pensada originalmente como un encargo para una antología de relatos pornográficos, pronto creció hasta convertirse en una novela que dio que hablar en los años 70. La relación sexual entre una humana y un animal, aunque tratada de manera bella y natural, dividió aguas entre los críticos y entre los lectores. "Oso" puede ser leída como una fábula gótica situada en un paisaje romántico, pero también como un relato de aventuras.

"El genio comienza las grandes obras, pero sólo el trabajo las acaba."

— JOUBERT, Joseph (1754-1824), Ensayista y moralista francés.

"Dejar una vida. Dinamitar todo. No, no todo: dinamitar el metro cuadrado que uno ocupaba entre la gente. Más bien: dejar sillas vacías en las mesas que se compartían con las amistades, no a modo de metáfora, sino en verdad, dejar una silla, volverse un hueco para los amigos, permitir que el círculo de silencio en torno a uno se ensanche y se llene de especulaciones. Lo que pocos entienden es que uno deja una vida para empezar otra."

— LUISELLI, Valeria, "Los ingrávidos".

«Cuando te conviertes en coleccionista de inicios también puedes corroborar, con precisión casi científica, la poca variabilidad que tienen los finales.»

~ GERBER, Verónica, "Conjunto vacío".

Drummer Robert Wyatt said that the musicians would ask "What key is that in, Syd?", to which Barrett would simply reply "Yeah".

Ponmi le dice a Peso pluma: "Te amo, pero... Que pasa si nuestro Yaya mijo ya, resulta ser un revivan la grasa, o peor aún... Bobby Craft mini mini chaquetas insanas..." Peso pluma le dice a Ponmi mientras le agarra la mano: "La onda expansiva Rubén tuesta catnap descuido verbalase, jamás serán suficientes para que un compa sea un buen compa y nuestro un vídeo ma' mi gente se separen" Pero Ponmi, mirando al piso, los brazos en jarra, le dice "Don pollo... ¿Si o no?"

— KAFKA, Franz, "La Metamorfosis".

Entonces se acercó Palestina. Estaba triste, como si la hubiesen bombardeado los jurios.

Argentina y Bolivia habían tomado cerveza y comido todo el chipá que les convidó Paraguay, que vino a levantar unas paredes y después se fue con el Pomberito y el Gauchito Gil a hacer desastres por ahí.

Palestina lloraba pero con lengüetazos de saliva sanadora, fue paleteada por las latinas hot. La cocalera y la matera. Y terminaron todas haciendo EL DELICIOSO.

Gaturro tuvo una polución nocturna.

Al otro día, se puso a mirar todos mangas yuri y shoujo-ai.

Las noticias ya no eran escritas por humanos, los gobernantes y empresarios dueños de los medios masivos de falsificación se encargaron de echar a sus esbirros escribientes y emplearon la tecnología artificiosa de Skynet para copypastear giladas. Por ejemplo, el ranking de libros top de verano, se lo sacó del culo la recombinación generativa que contamina el ambiente. Los tres primeros libros eran inexistentes.

Puesto número 1: "Erección libertaria" de Javier Milei.

Puesto número 2: "Cien años de putas tristes" de Gabriel García Márquez.

Puesto número 3: "Gaturro, rey de los gazatíes" de Nik.

Puesto número 4: "Sexo. La película" de Alberto Fernández.

Puesto número 5: "Harry Potter y las femiorcos psicobolches" de J. K. Rowling.

Puesto número 6: "Unstopable Incel Revolution" de Donald Trump.

Puesto número 7: "Laberinto de espejos atigrados" de Jorge Luis Borges.

Puesto número 8: "Seymour in the sky with diamonds" de J. D. Salinger.

Puesto número 9: "El infierno pubertario" de Alejandra Pizarnik.

Puesto número 10: "Cuando me enamorou" de Julio Iglesias.

Entonces Bob rompió en llanto y Patricio lo abrazó. Contuvo a la esponja y le dijo "ya, ya" con su voz grave y tontolona. La esponja olía a detergente de limón y la estrella no pudo reprimir una erección. Bob dejó de llorar súbitamente y levantó su mirada buscando la de su ruborizado compañero. Patricio admiró los ojos claros de Bob y sus pestañas femeninas, sus pecas, su rostro cuadrado. "Te voia zele lamol" prometió una voz dominicana autotune con eco dentro del cónico cráneo del rosado estelar. Bob se separó de Patricio, parecía estar en trance. Sin dejar de mirarlo, se fue quitando sus pantalones cuadrados, sus calzoncillos cuadrados... de lejos, se escuchaban los maullidos de Gary. Parecían canturreos macumbas de apareamientos dominicanos. A 100 metros, Calamardo los obserbaba con su clarinete, al que le colocó un vidrio de lupa para improvisar un telescopio. Su alma se quebraba, pues amaba a Bob Esponja secretamente. "¡Ack ack ack!" bramó y comenzó a cortarse los tentáculos con un box cutter para apuñalarse en el corazón.

El hecho de que Sócrates se preocupe tanto por los atenienses sugiere el interrogante de su alejamiento de la vida politica. Aquí Sócrates hace mención de una voz demoníaca que desde niño se le ha hecho oír cada vez que estaba a punto de hacer algo indebido. Esta voz o signo divino es lo que le ha opuesto a que actuara en política. Como el hecho aparece demasiado subjetivo, Sócrates argumenta para demostrar que tampoco en este caso la voz demoníaca se equivocaba. Narra así dos anécdotas en que incursionó o se vio envuelto en política, una durante el régimen democrático y otra durante la tiranía de los Treinta. En ambos casos, por proceder justamente, estuvo a punto de morir. Por eso la voz demoníaca lo había disuadido de actuar en política: su puesto estaba en otro lado, y no habría podido cumplirlo si la hubiese desobedecido, ya que difícilmente habría logrado vivir tantos años si se hubiese dedicado honestamente a la política.

~ PLATÓN, "Apología de Sócrates", pg 153, Editorial Universitaria de Buenos Aires, cuarta edición, diciembre de 1979.

Uno aprende que lo imprescindible
no eran los libros
no eran los discos
no eran los gatos
no eran los paraísos en flor
derramándose en las aceras
ni siquiera la luna grande -blanca-
en las ventanas
no era el mar arribando
su rumia rompedora en el malecón
ni los amigos que ya no se ven
ni las calles de la infancia
ni aquel bar donde hacíamos el amor con la mirada.

Lo imprescindible era otra cosa.

~ PERI ROSSI, Cristina.

Neruda tuvo una hija, Malva, que nació con hidrocefalia. La niña avergonzaba al poeta, que al principio no entendía la gravedad de su mal, lo irreversible que era. Pasó de presumir del extraño bebé ante algún atónito colega (dice Aleixandre que cuando se acercó a su cuna no podía mirarla sin sentir un profundo dolor) a despreciarla en voz alta, llamándola “vampiresa de tres kilos” y “ser perfectamente ridículo”. Luces y sombras del hombre que componía poemas de amor y canciones desesperadas al peso. Neruda cantaba las glorias de América mientras olvidaba a Malva y a su madre en una ciudad cualquiera y se marchaba con un nuevo amor, lejos de la hemorragia cerebral que consumía a la niña que llevaba su apellido. Las abandonó allí y nunca volvió a ver a su hija. La madre debió pedir ayuda a un matrimonio holandés amigo, que se encargó de cubrir todas las necesidades de la pequeña hasta que murió, a los ocho años. Pobre Malva, la de delicado nombre vegetal, tan olvidada.

Se puede escribir del amor sin conocerlo ni de vista.

~ ERLES, Patricia Esteban.

Voy a contarles señores, la historia de Baldomero
el más grande putañero rompe virgo bufarrón
el más grande compadrón que hasta hoy se ha conocido
el canflinfle más temido de todos los alcahuetes
y el que más de mil ojetes, con su poronga ha partido

A Baldomero macana que así le dicen por mote
le ha quedado ya el chipote "hechura de novedades"
puesta tantas enfermedades el infeliz ha sufrido,
que el bicho se le ha comido tantas operaciones
y no son ya sus cojones ni sombra de lo que han sido

él estuvo en Brasil y a una brasilera Fonseca
le hizo saltar la buseca de un pijazo que le dió
El órgano le dejó todo roto y desinflado
y se vino disfrazado al pueblo de Canelones
enseñando los cojones y con el culo engallado

él estuvo en Montevideo cerca de catorce meses
lo pudrieron veinte veces, era una calamidad
pues de tanta enfermedad y de tantas purgaciones
se le hincharon los cojones y tuvieron que operarle
para sacarle de adentro, un quintal de pudriciones

él no ha perdonado putas, ya sean malas ya sean buenas
rubias, blancas y morenas a todas las ha manyado
El culo le ha desvirgado una noche a su comadre
cogió a la hermana y al padre, y en el colmo del placer
no teniendo a quién joder, un día se cogió a su madre.

~ VILLOLDO, Ángel.

Matías y Grégory habían ido a la marcha de los jubilados de los miércoles a acompañar al viejo de Alejo y Valentina. Carlitox fue flotando, pero lo derribaron los politzías con una granada de gas que costaba 200 dólares.

Concluída la trifulca con el saldo de diez ancianos muertos y un policía devorado posteriormente en una olla de polenta popular, Grégory le robó un beso a Matías. "¿Qué hacés, boludo?" dijo Matías ruborizado. Pero luego descendió al ombligo de Grégory y le bajó el pantalón, el calzoncillo tipo bóxer y le chupó el pico.
"¡Uh, qué copado!" jadeó Grégory luego de soltar una carga láctea digna de Peter North.

"El tren de la muerte"
Hemos viajado en el tren por tres años, y los poetas del primer vagón le han declarado la guerra al vagón comedor y a los biógrafos del vagón de cola. Mandan poemas a lomos de ratones que pueden explotar al leerlos. Los biógrafos envían de vuelta vidas tan desgraciadas que los poetas se tiran por la ventana, o se hubieran tirado, si las ventanillas hubieran podido bajarse. Los poetas concretos dejan sin sentido a los biógrafos, el hacedor de haikus turulato con las diecisiete sílabas de incendiaria imaginería.

~ GAIMAN, Neil.

Cuadradito y Redondito seguían follando. Carlitox, flotando. Milei, envió aviones caros comprados a un país del primer mundo. Nunca algo normal, siempre algo excéntrico, el presidente ponzi-duende argentino. Se creía disparatado, como Elon Musk. Pero no tan billonario. La insanidad al palo.

Hammer Midnight se llamó la operación militar de bombardeo de bunkers con tremendas bombas con capacidad de destrucción de refugios iraníes subterráneos. Se buscaba terminar con la amenaza nuclear que significa el imperio persa (lo que quedó de él). Pero Israel, Estados Unidos de América y otros países también tienen bombas nucleares y por cuestiones de propaganda mesiánica, ellos no son una amenaza.

Gaturro ya había dominado a la gordis. Morena Rial estaba hipnotizada, luego de dolorosas gestiones donde Gaturro perdió un montón de piezas de sus anteriores versiones gólem-furry. Ahora Morena estaba encadenada y gateaba y ronroneaba en los aposentos del mofletudo felino plagiario. La sodomizaba contranatura y le convidaba alfajores Rapanui. Morena se dejaba hacer y acicalar el cabello. Parecía contenta. En un cumpleaños permanente para ella sola.

A veces parecía llorar. Quizá recordaba cuando era libre y robaba celulares de los estudios de televisión y de las recepciones de los hoteles cinco estrellas en los que se infiltró. Esas picardías adrenalínicas que para otros, eran fechorías. Crímenes a la propiedad privada por parte de la hija del vil mediático chimentero Jorge Rial.

Doblegada, Morena Rial era la montura del felino, que le gustaba cabalgar sobre ella cantando canciones del grupo Turf. Estos desfiles privados los hacía en el comedor calefaccionado de su cabaña erigida en la terraza de la torre Garompeta, en el acaudalado barrio de Puerto Madero.

Milei lo llamó para reclamar a Morena Rial. Planeaba enviarla a Irán a que desfile desnuda, orinando a los prisioneros para humillar más al pueblo de aquel bombardeado territorio.

Gaturro rechazó la orden así:

"La concha de tu vieja, ponzi-duende del orto. Te voy a arrancar las patillas y voy a matarte a todos los pichichos clonados de mierda que tenés, la re puta que te parió. Apenas te vea, te aplasto la jeta con mis mofletes, ¿cachai, conchetumare weón? Te vi'a rompei la chucha, po, sacowea vale callampa."

Milei estalló de ira. "¿Cómo ese gato trucho hijo de la gran puta me va a hablar así?" y Karina Milei se acercó y lo tranquilizó ordeñándole un poco de lácteo humano al Presidente de los Argentiniños y las Argentiniñas. Luego lo limpió con su boca anciana e incestuosa y Javier se quedó tranquilo, rumiando despacio y sonriente que haría cagar fuego a ese gato cara de culo.

Ordenó a traer a Viviana Canosa, quien pensó que consiguió una audiencia para narrar mentiras y felar la pichula presidencial y así, conseguir más beneficios mediáticos. Pero no. El Presidente le pegó un cross en la mandíbula y luego un uppercut a la zapán. Luego le asestó una patada en los dientes y Viviana vio las estrellas. Ya en el piso, el furioso ponzi-duende le siguió asestando patadas como hubiese hecho con un bolso de pelotas de volleyball.

Ya relajado, Javier se fue a dar una ducha y se dejó acariciar por su hermana en el jacuzzi.

A Viviana Canosa, lo que quedaba de ella, la arrojaron al chiquero secreto bajo la Casa Rosada, donde los gobiernos desaparecían evidencias.

Sometimes suffering is just suffering. It doesn’t make you stronger. It doesn’t build character. It only hurts.

~ JACOBS, Kate, "Comfort Food".

Peso Pluma poseído por el espíritu del Inca tras consumir Incacola, Piscocola, Chichacola + el aguardiente de Odín. Así de poseso, el de peso se transportará hasta los aposentos del chiquero donde retoza Peppa Pig. Allí, Peso Puma le hará EL SUKULENTO con pasión, con pasión de Sábado. "¡Oink oink!", gozará la rolliza porcina mientras el plumífero se deleita con las jugosas chuletas. En el barro de la perdición, coronará las ubres de la porcina con su lácteo humano y plumífero.
Luego ambos serán sacrificados a Tlaloc.

I'm playing two chess grandmasters by mail. One as white, the other as black. I just send them each other's moves. They both think I'm a genius. Both invite me to their homes to make love to their wives as they watch from the closet. That's when I secretly charge all my electronics. Free electricity.

Sí, amigue, tiene usted razón. Pero estamos en LA ERA DE CRISTAL, tengo derecho a ponerme muy triste. Igual no importa, puesto que no hay mal que dure cien años (ni cuerpo que lo resista). He nadado en mi demencia por centurias. Aún recuerdo cuando sentía que yo era Gary, la mascota submarina de Bob Esponja, y él, mi dueño, se quitaba los cinturones cuadrados, los pantalones cuadrados y me obligaba a depositar mis babas de caracol sobre sus nalgas cuadraditas y firmes. Luego venían Patricio y Calamardo y me torturaban con ese clarinete hediondo. Para colmo, a la gorda hija de Don Cangrejo yo le gustaba. Tenía que pasearme sobre sus aletas para lubricarlas. Yo quería perseverar en mi asexualidad caracola, pero ella profanó mis partes más babosas y privadas con su cetácea puchaina... aún no lo supero. Es al día de hoy que veo una ballena y mi kokoro sangra dentro de mi pecho :(

Pasaremos a la historia por ser la primera civilización que no se salvó a sí misma porque no era rentable.

~ MEADOWS, Donella.

hay tantas cosas que quiero contar o decir y mi mente me limita, no me permite expresarme, y no me refiero a algo moral o etico o politico, si no a un sentimiento calido y a su vez, frio, que no puedo expresar, pensamientos de pena, alegria, dolor, esperanza, miedo y gozo, pensamientos que no son de un solo tono, es como si, fueran dificiles de describir, si no es que imposibles, como si sintieras que las palabras tienen peso, peso de amigos que han quedado atras, que han puesto en mis hombros sus sueños, espectativas, sus miedos, sus familias, como si esperaran que viviera la vida que ellos no pudieron seguir. Tengo miedo de que esto me aplaste y cada dia pareciera que otro amigo mas quisiera saltar de la silla, y dejar su vida a mis hombros, esperando que llegue a donde ellos no pudieron. Me gustaria llorar su ida, pero estan aqui presionandome contra el suelo mientras batallo por mantenerme en pie.

– AF9E88

[...] me imagino a Emilia Mernes al rescate, pero al llegar tarde, se encontrará con Cristian Castro disfrazado de Super Mario y a Enrique Iglesias disfrazado como la princesa Peach y bueno, embebidos en aceite de oliva. Sin darse cuenta de esto, el fantasma de Peppa Pig, engrasada en su propio ectoplasma, se infiltra en el poto de Emilia y hace posesión porcina de aquella, excitándola con la proverbial lascivia de Peppa, cuyos motores del sexo empiezan a rugir "¡oink oink!". Luego aparece Peter la Anguila en un dron espumoso que simula a la amigable nube voladora de Kokún. Desde el aire, Peter canta con autotune clásicos como "Salomé" de Chayanne y "Hava Naguila" de Los Palmeras. Y todo se torna una sukulencia dominicana y empalagosa como Romeo Santos y los varones se empiezan a besar entre ellos mientras Emilia retoza en un lodazal de desenfreno que a todos salpicará.

"I have done nothing all summer but wait for myself to be myself again."

— O'KEEFFE, Georgia, from a letter to Russel Vernon Hunter, from "Georgia O'Keeffe: Art and Letters".

"You touch me like I am everything you asked god for. Underneath your hands I become poetry. This is the alchemy that you do."

~ JAMES, T.

"I think it's very healthy to spend time alone. You need to know how to be alone and not be defined by another person."

~WILDE, Oscar.

to be seen without performing. to be heard without screaming. to be missed without disappearing. to be enough without proving it. to be held without falling apart. to be understood without explaining. to be wanted without conditions. to be. to be.

Kinda crazy that artificial intelligence needs the entire output of a nuclear reactor but actual intelligence can run on Twix bars and cocaine, for example.

Everybody has a secret world inside of them. All of the people of the world, I mean everybody. No matter how dull and boring they are on the outside, inside them they’ve all got unimaginable, magnificent, wonderful, stupid, amazing worlds. Not just one world. Hundreds of them. Thousands maybe.

~GAIMAN, Neil.

Entiendo que una persona en calidad de autora se obligue a escribir, incluso sin corroborar lo que escribió, incluso sin una idea meditada, incluso sin red o directamente, sin sentido. No desmerezco ese intento puesto que en la época de la vagancia donde la gente se resigna a utilizar las inteligarchas artie-fascinerosas, es mejor encargarle el trabajo a alguien más y luego apropiarse del mérito de una obra alumbrada sin corazón.
Pero bueno, a mí en lo personal me hace feliz escribir algo que me guste cómo quedó, no diré de algo que me vaya a enorgullecer por siempre, claro. Pero bueno. Qué sé yo. Usted fíjese. Si está feliz con lo que usted escribe, siga adelante pues.
Y si no, siempre puede volver el capítulo a borrador y hacer los cambios necesarios. La vida off-line es más valiosa que la vida on-line, creo yo. En la antigüedad la gente escribía en papel y tenía que hacer copias con imprentas. Antes de eso, las copias las hacían los copistas, de forma manuscrita. Ahora todo es con estas pantallitas del orto. Y en el futuro, la gente ni siquiera escribirá, dictará todo con su voz y finalmente sólo habrá pinches robots gordos.

"¿Qué hombre de nosotros nunca ha sentido, caminando por el crepúsculo o escribiendo una fecha de su pasado, que ha perdido algo infinito?"

~ BORGES, Jorge Luis.

"People might bring up Vincent van Gogh as an example of a painter who did great work in spite of, or because of, his suffering. I like to think that van Gogh would have been even more prolific and even greater if he wasn't so restricted by the things tormenting him. I don't think it was pain that made him so great, I think painting brought him whatever happiness he had."

— LYNCH, David.

"I think the condition of happiness is to be entire, to be at home in one's skin, whatever one's skin is."

— GELLHORN, Martha, from a letter to David Gurewitsch featured in "The Selected Letters of Martha Gellhorn".

"What was the most pain you have ever felt?"

Healing from someone

I once thought I would heal with.

~ RELYEA, Allison, "The Honeymoon of Healing".

..) Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.
--
Ya no.

~ VILARIÑO, Idea.